Poésies et autres textes

C'est dans les interdits que je peux sans rougir être fier de mes actes. C'est le hiatus nonchalant -qui étant contre le communautarisme- lasse je vitupère. Presque davantage que les esprits imbibés d'arrogance, qui dans cette recette fait du béton. Qui comme toute matière inflexible, finit par rompre sous les lourdes vérités. Vérités humaines, vérités de l'autre, du proche que l'on n'aime, des innocents s'énervants crescendo à bride abattu. Jusqu'au point d'injection, la révolte pénétrant les mondes frileux et à vif de bien pensance. Dès lors, l'union est là, les danseurs maladifs, les opprimés, le peuple peut enfin se produire dans son spectacle le plus libre qu'il soit. Le spectacle où ils désirent éperdument se dévêtir, se dévêtir de l'autorité cruelle, dirigée et servant de bras aux pires calamités.

Écrire les sanglots d’une mère, une énième guerre. Un monde parallèle qui même du plus bref zeste de ressemblance avec le nôtre, ne nous en voudras pas. Ou alors, un magnifique printemps ensoleillé du Sud de la France. Des familles chantantes, sans peur, ni crainte, fuyant l'héritage missionnaire de leurs petites villes. Des enfants courant dans toutes leurs frivolités caractéristiques, dans de magnifiques champs de marguerite, avec des airs de tableaux de Claude Monet, sur fond de triste exploitation d'usine, d'héritage des rafles fascistes et de politique de l'ignorant. Si de l’histoire la plus innocente, la plus juvénile et descriptive, à la plus cruelle et démagogue, si celles-ci se révèlent, se calque sur notre monde par un pouvoir que l’on ne comprendrait pas. Aimerions-nous voir nos rêves se produirent ?  Nos revanche personnelle ou sociétal voir le jour dans le monde que l’on discrimine ? Qu’adviendrait-il de notre monde, si ne serait-ce qu'un se